As linhas tortas das minhas últimas pinturas são paisagens castigadas pelo temporal e o vento. Medi com a régua e o compasso cada pincelada, mas as frases saíram toscas, desanimadas.
Porque dentro de mim as estruturas são tão belas, as imagens incríveis, cores que não há. Ao traduzi-las para o papel ou tela, sinto que não era bem aquilo que eu queria dizer, é diferente, é muito mais, vezes sem conta mais bonito ou mais intenso.
Quando estou triste parece-me que todo mundo está; é assim que me compreendo, ao olhar para os outros. Essa sensibilidade, esta forma tão doída de enxergar; hipermétrica... porque meu Deus, porque?
Um comentário:
Talvez seja parte da nossa sensibilidade aguda, que deixa passar pelos nossos poros a tristeza do mundo para dentro de nós.
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